Lamalie

Citations #10 bis

noreply@blogspirit.com (Lamalie) — Wed, 2 Jul 2008 11:15:00 +0200

En fait, j'ai réalisé ce qu'était la suite de la citation précédemment déposée ici, et je trouve que ça vaut le coup de l'ajouter. Donc rien d'extraordinaire non plus pour ce post, mais bon. J'aimais bien "lancer" la première phrase, mine de rien, la question qui redonne tout son sens au mot. Et finalement la deuxième phrase a sa place également, car si elle met en évidence quelque chose que j'aimais bien qui soit simplement suggéré, eh bien elle ajoute aussi une légère touche d'humour. Voilà. J'aime bien. ^^

"Quel temps fait-il à Vancouver ?

Y vente-t-il en hiver ?"

Jeanne Balibar

J'adore, donc. Toujours autant. M'en fous que je sois une grâve capilotractade. :p

Citations #10

noreply@blogspirit.com (Lamalie) — Fri, 27 Jun 2008 23:32:11 +0200

"Quel temps fait-il à Vancouver ?"

Jeanne Balibar

J'adore j'adore j'adore. J'adore. J'A-DORE!

Citations #9

noreply@blogspirit.com (Lamalie) — Sat, 21 Jun 2008 12:54:56 +0200

"Le silence est d'or, la parole est d'argent"

"On est esclave de nos paroles, on est maître de notre silence"

Que dire d'autre ?

Tenir un blog pour choisir de ne rien dire, ça m'amuse. Un instant en tout cas.

De toute façon, dire qu'on préfère ne rien dire, c'est dire quand même, et c'est même dire beaucoup.

Stop.

(à la prochaine!)

Autobiographie de tout le monde

noreply@blogspirit.com (Lamalie) — Wed, 26 Mar 2008 13:10:00 +0100

de Gertrude STEIN.

Je crois que j'aurais aimé la rencontrer, pour la voir et l'écouter et sourire.

Voici quelques extraits de son "Autobiographie de tout le monde" dans l'édition Points, intéressants, amusants ou étonnants :

page 65 :
"Pendant toute cette période je n'ai rien écrit. J'avais écrit et je n'écrivais rien. Rien à l'intérieur de moi n'avait besoin d'être écrit. Il n'y avait rien qui eût besoin d'un mot et il n'y avait à l'intérieur de moi aucun mot qui ne pouvait être dit et il n'y avait donc pas de mot à l'intérieur de moi. Et je n'écrivais pas. Cette histoire d'identité à commencé à me tourmenter. Je l'avais toujours été parce que j'avais à l'intérieur de moi des mots qu'il fallait écrire et maintenant n'importe lequel des mots que j'avais à l'intérieur de moi pouvait être dit il n'avait pas besoin d'être écrit. Je suis parce que mon petit chien me connaît. Mais étais-je moi quand je n'avais pas de mot écrit à l'intérieur de moi. C'était très troublant. Je me disais parfois je vais essayer mais essayer c'est mourir un peu aussi n'ai-je pas vraiment essayé. Je n'écrivais rien."

page 292 :
"Nous sommes entrées dans le port nous avons repris le train et on est arrivé à Paris. Les villes que nous voyions me posaient un problème après tout les villes européennes du moins les vieux quartiers ont une architecture magnifique mais ce n'était pas le cas des quartiers neufs c'est-à-dire de tout ce qui a été fait depuis près de cent ans, et comme petit à petit les villes européennes sont de plus en plus neuves et que les quartiers neufs en Amérique sont plus beaux que les quartiers neufs en Europe peut-être que les villes américaines sont-elles plus belles que les villes européennes. Si c'est vrai c'est intéressant."

page 241 :
"Le reste de l'Amérique était très habité bien plus que je ne m'y attendais, les routes les campagnes étaient habitées la campagne semblait habitée et elle l'était mais pas la Virginie. Non pas la Virginie. Par la suite alors que nous allions en voiture d'une université à l'autre et que nous traversions des kilomètres de Virginie inhabitée Mrs Muncie m'a dit quand je lui ai dit cela oh oui mon père dit qu'en Virginie, c'est un homme intéressant mon père, il dit qu'il s'assied et qu'il laisse les pins pousser."

page 215-216 :
"J'aimais les photographes. Il y en a un qui est venu me voir et il m'a dit qu'on l'avait envoyé faire un lay-out de moi. Un lay-out dis-je, oui dit-il, qu'est-ce que c'est dis-je, oh dit-il c'est 4 ou 5 photos de vous en train de faire quelque chose. Bon dis-je que voulez-vous que je fasse. Voyons dit-il il y a là votre sac de voyage mettons que vous soyez occupée à le défaire, oh dis-je c'est toujours Miss Toklas qui fait ça oh non il m'est impossible de faire ça, eh bien dit-il il y a le téléphone mettons que vous téléphoniez, eh bien dis-je oui mais je ne téléphone jamais c'est toujours Miss Toklas qui s'en charge, eh bien dit-il que savez-vous faire, eh bien dis-je je sais mettre mon chapeau et enlever mon chapeau et je sais mettre mon manteau et je sais l'enlever et j'aime l'eau je peux boire un verre d'eau, parfait dit-il faîtes ça, j'ai donc fait cela et il a photographié ce que je faisais et le lendemain matin le lay-out était tiré et j'avais fait tout ça."

J'adore.

Lamalie

Carlos Victoria est mort...

noreply@blogspirit.com (Lamalie) — Wed, 24 Oct 2007 10:21:22 +0200

C'est une bien triste nouvelle, j'en suis toute retournée. Carlos VICTORIA est mort. Je ne sais pas pourquoi, mais sachant qu'il vivait à Miami, qu'il était ~~journaliste~~ éditeur au Nuevo Herald, pour moi, c'était un lien possible avec un auteur que j'appréciais, et qui représentait beaucoup. Il était comme une petite lumière vers mon 'petit délire de mythe' Reinaldo ARENAS. J'étais bien loin, bien bien loin d'imaginer que je n'avais pas le temps de le lire davantage, ni de lui témoigner un brin de mon admiration, avant qu'il ne s'en aille. Carlos Victoria avait 57 ans. Il n'est plus. Et j'ai envie d'ajouter qu'en plus, pour moi, c'est une peu comme si Reinalo Arenas mourait une seconde fois.

Voici un article de Libération publié hier, ainsi qu'un commentaire de Liliane HASSON, traductrice de nombreux romans cubains dont plusieurs des deux auteurs cités.

http://www.liberation.fr/culture/286657.FR.php
Carlos Victoria, digne jusque dans la mort
Disparition - Exilé en Floride, l’écrivain cubain, auteur d’«Un pont dans la nuit», est mort à l’âge de 57 ans. Philippe Lançon QUOTIDIEN : mardi 23 octobre 2007
Le balcon de Carlos Victoria donnait sur un petit lac désert, à Miami. En bas, il y avait un hydravion. L’appartement, confortable et austère, ressemblait à un bateau échoué dans l’air, le silence et la propreté. C’est là que l’un des grands romanciers cubains de sa génération a avalé, le 12 octobre, une dose suffisante de médicaments. Il vivait seul avec son chat depuis le décès de sa mère. Il avait un cancer. Faute d’assurance suffisante, l’hôpital l’avait mis dehors deux jours après une opération lourde. A un moment, il s’est réveillé, très mécontent, semble-t-il, d’être encore là. Puis un coma sans retour l’a enveloppé. Carlos Victoria avait 57 ans. Il aimait les grands romanciers russes, Thomas Mann, Hermann Hesse et Albert Camus, qu’il ne lisait jamais quand il écrivait. Il aimait aussi le cinéma et les Moments musicaux de Schubert, qu’il écoutait même quand il écrivait.

Ayant renoncé à être journaliste pour ne pas écrire ailleurs que dans ses rares livres, il était éditeur au Nuevo Herald, le quotidien local. On peut lire en français : la Traversée secrète (Phébus), Abel le magicien (Actes Sud), et, surtout, Un pont dans la nuit (Phébus).

Ses nouvelles, peut-être le meilleur de son œuvre, ne sont pas traduites. C’était un homme bon, strict, discret. Le roman Un pont dans la nuit, publié en France cette année, dix ans après sa sortie, est l’histoire d’un Cubain qui vit au bord d’un lac et croit voir, de l’autre côté, un frère qu’il n’a jamais connu. Il part à sa recherche, la nuit dans Miami. L’exil et la dépression nettoient avec une efficacité physique le récit et les personnages d’élément inutile. Les solitudes américaine et cubaine se mêlent au clair-obscur. L’odeur des tropiques se fond dans celle des lotissements et des canaux de Floride. Quand nous l’avions rencontré là-bas cet hiver, il était dans les plâtras d’un roman et songeait à éditer des textes du Cubain Guillermo Rosales, dont il était l’exécuteur testamentaire.

Peu d’hommes donnaient autant que Carlos Victoria l’impression de saisir le cœur des hommes, revenu d’assez d’enfers pour comprendre le purgatoire des autres. Né à Camaguey, il était de la génération dite «de Mariel» – nom du port par où sortirent de l’île, en 1980, 23 000 Cubains. Avant cela, il avait été chassé de l’université à 20 ans pour «diversionnisme idéologique», placé d’office employé forestier dans sa région natale. Il avait brûlé ses textes avant son exil avec sa mère, folle depuis son abandon par le père de l’écrivain, avant la naissance de celui-ci. Carlos Victoria retrouva la trace de ce père par hasard quarante ans après, à Miami. Il alla le voir à Cuba, médecin mis à l’écart par le régime. Il n’a eu aucune complaisance pour le castrisme ; ni baigné dans la mise en scène d’un ressentiment dont il était dépourvu. Dignité est un mot fatigué, mais qui lui convient. L’une de ses nouvelles, l’Etoile filante, dépose sur un banc de Miami, au début des années 80, trois écrivains cubains pauvres, furieux, amis, exilés : Reinaldo Arenas, Guillermo Rosales et lui-même. Les trois meilleurs de leur génération, ce sont eux. Le premier avait le sida et s’est suicidé en 1990 à 47 ans. Le deuxième, fou, s’est suicidé en 1993 à 46 ans. Le troisième vient de rejoindre les deux autres sur le banc.

Commentaire(s) :

Liliane Hasson : Carlos Victoria - Pour avoir traduit en français tous les livres que vous citez, outre un roman à paraître et des nouvelles, pour avoir eu avec Carlos Victoria, malgré la distance, des liens d'amitié jamais démentis depuis 25 ans, je partage entièrement votre estime et votre admiration envers l'homme et son œuvre. Mardi 23 Octobre 2007 - 12:34

Lamalie

PSP : les tristes nouvelles arrivant rarement seules... Brefle...